Reflets et mirages
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Ce n'est qu'une illusion,
Quelle que soit l'action,
Quelle que soit la chanson.
Que les gens soient bons,
Que les gens soient cons,
Tout n'est qu'illusion.
Nous sommes tous aveugles,
Prisonniers de nos propres meubles,
Aucun refuge,
Laissons s'acharner le déluge,
De la vie, ce subterfuge.
Et même ce reflet, dans l'eau pure,
Même notre propre peinture,
N'est qu'une lâche hallucination,
Dans cette brume d'allégation,
Destinée à tromper la raison...
Si raison il y a.
Car tout n'est qu'illusion.
Quoi qu'on puisse espérer,
Quoi qu'on puisse penser.
Ah! L'espérance et la penser...
Que peut-on penser de l'espérance,
Ou même, que peut-on espérer de la pensée...
Sans doute une illusion,
Cachée par un brin d'utopie,
Au milieu de nos rêveries.
Mais au fait... qu'est ce qu'une illusion?
Et si l'illusion n'était qu'illusion?
L'illusion, c'est l'art de comprendre,
Que tout ne tourne pas rond.
Et qu'on se moque bien de la forme,
Quand on peut voir le fond.
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Ce n'est qu'une illusion,
Quelle que soit l'action,
Quelle que soit la chanson.
Que les gens soient bons,
Que les gens soient cons,
Tout n'est qu'illusion.
Nous sommes tous aveugles,
Prisonniers de nos propres meubles,
Aucun refuge,
Laissons s'acharner le déluge,
De la vie, ce subterfuge.
Et même ce reflet, dans l'eau pure,
Même notre propre peinture,
N'est qu'une lâche hallucination,
Dans cette brume d'allégation,
Destinée à tromper la raison...
Si raison il y a.
Car tout n'est qu'illusion.
Quoi qu'on puisse espérer,
Quoi qu'on puisse penser.
Ah! L'espérance et la penser...
Que peut-on penser de l'espérance,
Ou même, que peut-on espérer de la pensée...
Sans doute une illusion,
Cachée par un brin d'utopie,
Au milieu de nos rêveries.
Mais au fait... qu'est ce qu'une illusion?
Et si l'illusion n'était qu'illusion?
L'illusion, c'est l'art de comprendre,
Que tout ne tourne pas rond.
Et qu'on se moque bien de la forme,
Quand on peut voir le fond.
